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Uomini dagli occhi persi
in letti di cartone, avvolti,
attaccati a quel riverbero di vita
sconfitta, allontanata, perduta, annullata.

Uomini che fumano avanzi
di sigarette sbuffanti.
Invisibili, dimentivati
dall’uomo profumato:
un alieno tra gli alieni
alienati dalla loro esistenza.
Almeno noi, non abbiamo quel problema.

Per noi c’è il Niente
nemmeno un granello di vita
nessun cielo, nessun inferno
qui ogni giorno è sempre uguale.

Spirali di una vita ai bordi delle strade.

Santiago Montrés, da Reportage © 2011

Manolo Fuster Monzò

Manolo Fuster Monzò